Locédia, éphémère (3)

 

D’autres jardins abandonnés me hantent. Jardin de ta connaissance, terrain vague parsemé de plantes rougissantes dissimulant des fleurs d'une blancheur transparente. Agrippées aux cailloux boursouflés, elles dressaient leur corolle au-dessus des minéraux bleuis. Parfois l'une d'elles, ayant épuisé sa volonté à décolorer, s’affaissait à la grande joie des autres qui reprenaient quelques couleurs avant de s’évertuer à nouveau en vaine tentative de coquetterie. Les plantes grises poussaient également là pour contempler l’effort créateur des meilleures, mais elles n’avaient pu les récompenser, ces dernières étant en convalescence. Deux jeunes garçons, accroupis, servant de jardiniers, soignaient de leur zèle nourricier chacune des plantes sans distinction de beauté. Peut-être même préféraient-ils les plantes grises dans leur robe de pensionnaires. Les employés de la Beauté et de l’Ordre Public, diplômés d’Etat, en blouse blanche, une calotte brodée sur la tête, s’affairaient avec un charriot à pots pour évacuer les plantes indisponibles. Leur chef, personnage important à galons dorés, muni d'une musette avec un hétéroclite nécessaire à soins, courait d’un charriot à un autre pour faire des piqûres de chlorophylle aux cas les plus urgents. A certains moments de la journée, malgré le règlement interdisant l’entrée du jardin aux véhicules à roues, une camionnette de la prévention forestière venait prendre sur place une urgence. Les plantes grises pleuraient quelque temps le départ d’une favorite, puis l’oubliaient vite dans la fraîcheur innocente des plus jeunes.

Je te rencontrais là pour la première fois, agenouillée au-dessus d’une plante grise, occupée à placer patiemment un pansement de glucose sur une morsure de taupe. Tu penchais légèrement la tête et tes cheveux couraient sur tes bras nus. Ils avaient une peau d’enfant, plus lisse à l’intérieur du coude. Les autres plantes se pressaient autour de toi pour s’imprégner de ton parfum, puis l’exhalaient vers les plantes environnantes qui rougissaient plus fort. Tu continuais ton travail, coupant méticuleusement de petits morceaux de sparadrap pour faire tenir le pansement.

_ Les plantes ont l’âge de leur amour, me dis-tu en te tournant vers moi.

_ Elles meurent souvent de trop de soins.

_ J’aime les plantes sauvages comme ces plantes grises. Mais je suis trop tendre avec elles. Les hommes aussi, il faut les laisser saigner.

_ Et les fleurs transparentes ? Demandais-je en me penchant vers elle pour prendre les ciseaux quelle me tendait.

_ Elles ont la consistance éphémère de leur existence. Comme certaines femmes, elles meurent de leur unique vertu, la beauté. Elles rougissent beaucoup. Je ne les aime pas.

_ Qui aimez-vous ? Questionnais-je en me demandant ce qu'elle entendait par consistance éphémère de l'existence des plantes aux fleurs transparentes.

_ Moi. C'est déjà très difficile et on est vite dégoûté. Alors comment aimer le reste si on n’arrive déjà pas à s'aimer.

_ Peut-être en aimant quelqu'un d’autre ?

_ Ça m'est déjà arrivé et c'est éphémère comme la vie d’une de ces fleurs. Je ne veux pas recommencer. J'aime les plantes grises parce qu'elles me ressemblent. Elles se cachent. Elles sont pourtant au milieu des plantes rougissantes de la serre.

_ Comment vous appelez-vous ? Demandais-je encore.

_ Locédia, pourquoi ?

 

Renoncement

Seul le désir trouve son accomplissement dans la possession. L’amour ne peut s'accomplir que dans le renoncement à soi-même et non dans la possession. L’être qui a su renoncer à lui-même se trouve alors réellement. Le vide en soi lui donne la possession totale, car ce vide se comble des autres.

Être capable d’amour, c’est pouvoir et savoir faire le vide de soi en soi. Le mouvement est le même que celui exigé par la musique : un vide où résonnent les notes devenues sensibles.

Rappel de soi

Je reprends le haïku du 13 juin qui était orphelin d'un dessin lui donnant une véritable finitude. Oui, maintenant, il est pleinement un pictoème.

 

La pleine lune

Il rêve, extatique

Quel rappel de soi !

 

Locédia, éphémère (2)

Parfois une lueur fugitive échappée du phare de la tour de veille ou d’un des projecteurs des immeubles publicitaires, trouble l’opacité de 1’atmosphère et découvre des ombres en mouvement qui prennent possession de la barricade. Une grande main d’obscurité me frôle et m'oblige à courber le dos. J’ai remarqué aussi, après plusieurs promenades, que l'inégalité du sol, par suite des sensations imprimées à mes doigts, créait une multiplication de la palissade. Elle devient un véritable labyrinthe à trois dimensions où la même planche ne possède pas les mêmes vertus selon la hauteur du toucher.

Locédia, tu n’avais pas les mêmes vertus selon la position que j’occupais à tes côtés. Comme la planche délivre la preuve de sa réalité grâce à un léger attouchement du doigt, je t’observais parfois avec détachement. Un regard neuf me délivrait de l’image que la mémoire subtilisait à ton image réelle. Je découvrais alors, avec terreur et tristesse, un monde que je n’atteindrai jamais, une image qui m’était étrangère. Isolée, tu poursuivais apparemment le jeu de notre connaissance, alors que j’étais séparé de toi. J'imaginais la vie de cette nouvelle image, une Locédia prostituée au dérèglement commun. Nous avions élaboré par les mots et les gestes un règlement de nos rapports et j’avais dû raisonner au fil des jours chacun des articles du règlement alors que tu 1’avais conçu instinctivement.

Tu retombais comme un caillou élevé par l’air épuré du ballon, puis livré à lui-même par l’éclatement de son aspiration. Prisonnière de ton corps, tu volais de mains en mains, de nudités en nudités, sans pouvoir te fixer sur l’une d’elles. Rassasié de corps dévêtus, je te perdais sans regret.

La brèche dans la palissade est là, devant moi, trou noir entouré de dents sorties de l’obscurité. Je m’y glisse avec lenteur en prenant garde de ne pas y accrocher mes vêtements. Un jour j'y ai laissé un morceau du cuir chevelu, comme ces moutons qui guirlandent de laine les fils de fer barbelés ou les épines des haies. Il y a bien une autre entrée, à une centaine de mètres, mais il s'y tient un gardien que je ne veux pas voir. Son costume de flanelle défraichie et sa moustache roussie par le tabac le rendent repoussant. Je suis passé la première fois devant sa porte et il m’a abordé en homme dérangé dans son travai1.

_ Qu’est-ce que vous voulez ? Vous ne voyez pas que c’est un jardin abandonné, s’était-il écrié en montrant l’entrée envahie par des herbes violacées et des cailloux aux arêtes aiguës. Un jardin abandonné n’a rien à livrer. Il doit rester abandonné. Le gardien aussi est abandonné. La ville nous abandonne.

Bien qu'il semblait ne pas prendre en sympathie immédiate les rares amateurs de son square, il avait été ravi de me trouver pour raconter ses malheurs. Il habitait une petite grotte à l'entrée masquée par des plantes grimpantes qu'il fallait écarter du bras pour apercevoir la porte. Pour subvenir aux besoins immédiats, le jardin lui fournissait le bois de chauffage et les sièges travaillés dans les cailloux mous qui encombraient les endroits où la flore était plus dense et pourrissait chaque année.

_ Chaque fois que je vais au guichet des gardiens percevoir mon mois, me dit le gardien, une demi-journée suffit à peine pour retrouver mes papiers. Personne ne pense à m'augmenter. On a même parlé de raser le jardin, mais comme il est abandonné, personne n'y pense vraiment. L'abandon n’a rien à faire dans l’esprit des représentants municipaux qui sont occupés à détruire des maisons encore habitées.

Toi aussi, un jour, je t'abandonnerai. J'oublierai la chaleur de tes mains, le son de ta voix qui obsède mes nuits sans sommeil. Un matin devant la glace, je délaisserai le dessin de tes lèvres et n'y verrai plus que mon visage. Mes genoux ne recevront plus tes paumes tièdes qui m'obligeaient à me retourner dans le lit, Abandonnée. Comme je voudrais déjà t'avoir abandonnée sur un rivage vierge et m’en éloigner à grands coups de rames jusqu'à me perdre au-delà de l'horizon.

_ Vous ne pouvez savoir ce qu’est l'abandon, continuait le gardien d'un ton de confidence. Vous habitez des murs de pierre, l'air chauffé du souffle des autres. Les plantes environnent le jardin d’un vieux relent de verdure, un peu âcre, surtout au printemps quand le délaissement s'empare de nouvelles proies et gagne du terrain. Les autorités m’obligent à consolider les barricades, mais un jour elles éclateront et l'abandon se rependra dans la ville. Une ville morte, voilà ce qu'elle deviendra. Vous marcherez dans la ville comme des morts, à grandes enjambées osseuses et sonores. Le jardin s'emparera de la résonance de vos pas jusqu'à ce que vous étouffiez réellement. Vous mourrez abandonnés.

Haïku

 

La pleine lune

Il rêve, extatique

Quel rappel de soi !

 

Vainqueur

Au retour du vainqueur tout changea
L’homme se fit souris micropucienne
Il se prépara longuement et savamment
Se rasa la barbe et s’usa la peau
Apprêta ses vêtements d’un violent parfum
Ouvrit sa boîte à souvenirs sans fond
En sortit un martinet aux poils de cuir
Le secoua et le fit claquer de la main gauche
Montrant par là son autorité et sa valeur

Il se dit que pour impressionner les foules
Il convenait de prendre l’air dur et décidé
Il revêtit son maigre manteau de pourpre
Chaussa péniblement ses bottes jaunes fluo
Et prit dans son vase multicolore la rose
Qu’il avait été chercher au pire de la tempête
Sur la montagne sacrée, loin, très loin
Là où ses compatriotes ne vont pas
Grelottant de peur, de terreur même

Il fut confronté aux serviteurs du seigneur
Bardés de piques et d’épées, en défensive
Mais sut les chasser dans le trou du diable
D’où ils ne purent remonter malgré leurs efforts
Il s’empara de la rose, sublime de couleurs et d’odeurs
Et sortit en courant de l’ère mystérieuse
Qui prenait à la gorge ses visiteurs

C’était maintenant l’heure du triomphe
L’œil frais, la mèche élégante, le pas alerte
Il avança dans la salle des gardes rouges
Fit valoir son droit et sa vaillance
S’empara de la très belle Misandrie
La fit tourner sur elle-même dans sa robe de velours
La regarda dans les yeux, et, hautain
Plaqua sa bouche sur ses lèvres pulpeuses
Enfonçant sa langue entre les dents de la belle
Regardant la foule haletante
Qui, bientôt applaudit à tout rompre
L’exploit du héros du jour
Le seul qui rapporta la rose du séjour des morts
Et qui prit son envers à l’endroit

Elle se laissa faire et y prit même du plaisir

©  Loup Francart

Locédia, éphémère (1)

Chapitre 1

 

Je marche. Rythme apaisant des pas, remède unique. Un, deux, un, deux, deux, deux. Je me prends au jeu des pas et tu me vois passer, occupé à ne pas fouler la jointure des dalles, tantôt allongeant exagérément un pas, tantôt plaçant un pied ridiculement trop près de l’autre. Lorsque le rythme du balancement des pas avec l’écoulement des lignes se détraque, je dois m’arrêter et réfléchir d’où il me faut repartir pour reprendre ce monotone pari. Certaines dalles sonnent plus claires que d’autres et faussent l’écho de la rue obscure. Ce n’est déjà plus un jeu ; cela devient un rite magique qui prend autant d’importance que le square. Je croise un passant, deux yeux fixes qui me regardent trébucher à la recherche d’un équilibre imaginaire. Je mêle un instant mes pas aux siens, puis tout se perd dans l’écho et le rite reprend. Certains disent que c’est une idée fixe. Ils sont même allés jusqu'à dire que j'étais fou. Qui n'est pas fou aujourd'hui ?

Je fais souvent le même chemin. Je me dirige d’abord vers le square entouré de planches. La rue est obscure et je dois compter les pas qui me rapprochent de la palissade. Soulagé par le toucher rugueux des planches de sapin, je promène les doigts sur les interstices comme le prisonnier gratte du bout des ongles la jointure des pierres. Suivant la rampe imaginaire de la palissade, je cherche la brèche qui me permettra de pénétrer dans le jardin.

Est-ce vraiment un jardin ? Ce n'est pas non plus un terrain vague, ni un de ces bouts de terre abandonnés, que l'architecte façonne à son esprit avant de commencer l'équilibre méticuleux de matériaux disparates. Peut-être l'avait-on prévu pour cet usage, mais le projet a dû sombrer dans les difficultés bureaucratiques. Ce n'est plus qu’un amas de terre où la nature a repris ses privilèges, ordonnée par un esprit charitable qui a délivré à chaque plante un permis de pousser sur une concession bien précise.

Pas à pas, je compte les planches jaunâtres entrevues dans l'obscurité et j’en perçois la jointure mal ajustée entre le contact rugueux et monotone du bois, Un nœud m’arrête parfois. Je palpe le trou qui, sur la trajectoire de mon doigt ressemble à la jointure de deux planches bien que je sente qu’elle fait partie intégrante d'un même bois, cavité indivisible de ce qui l’entoure. Remontant alors d'une impulsion inquiète le doigt sur une trajectoire verticale, le contact du rebord arrondi du trou me procure un indicible sentiment de soulagement comme si cet évidement prévu par la nature du bois était une ouverture naturelle vers le calme du jardin.

Je continue lentement, plus posément jusqu’à ce que le rythme des intervalles entre les planches, par un curieux effet d'impatience ou d’accélération du temps, imprime au balancement des pas une oscillation supérieure. De même, en comptant mentalement les secondes, nous accélérons inconsciemment l’écoulement mathématique du temps, comme si, par le fait de vouloir être réglée volontairement, sa somnolente progression se détraquait.

Caresse (haïku)

Dans ce maelstrom
La femme est délivrance
Caresse d’un jour

©  Loup Francart

Franchir la porte

Tout homme ou toute femme, à un moment où à un autre de sa vie, connaît l'aspiration à franchir la porte du moi et à flotter dans cet espace inconnu qu’est l’absence de sa personne. Mais dans le même temps, il s’accroche à sa personnalité, parce qu’elle ne lui convient pas et qu’il désire, consciemment ou inconsciemment, en changer.

Instant de souffrance aiguë, mais nécessaire pour progresser sur le chemin de la vie. Certains ne peuvent le supporter et s’enfoncent dans la dépression ou l’addiction. D’autres persistent dans leur erreur, considèrent qu’ils n’ont rien à changer en eux et que ce qu’ils vivent est dû aux circonstances et aux faits des autres. Certains tentent la démarche de s’interroger sur eux-mêmes, mais restent bloqués par leur moi qui prend toute la place et qui l’empêche de voir au-delà de celui-ci. Enfin quelques-uns, à force d’attentions sur eux-mêmes, entrevoient la porte et la laissent s’ouvrir dans leurs moments de méditation qui va les transformer profondément. Encore faut-il qu’ils aient le courage de persévérer.

Que se passe-t-il en eux ? Comment empêcher les pensées d’affluer dans leur conscience et de les distraire de la tâche qu’ils se sont fixée ? Peut-être serait-il plus simple de substituer ces pensées encombrantes par d’autres moins bloquantes ? L’expérience de leurs prédécesseurs est alors utile : se concentrer sur la respiration, se regarder et se sentir respirer. Simple et efficace, oui, mais est-ce si facile à pratiquer ? Enfermé en lui-même, l’esprit, avec le corps, a du mal à se calmer. Il faut revenir à la tâche à chaque instant, ne pas se laisser distraire, s’alléger du poids de l’habitude et ne pas se décourager.

À un moment ou un autre, délicatement, vient le moment où la porte s’entrouvre. Vous flottez un instant hors de vous-mêmes sans en être conscient, vous vous êtes allégé de votre moi et vous sentez bien, ne serait-ce qu’une seconde. Le noir de vos pensées s’éclaircit, un voile de blancheur apparaît, la lumière est visible derrière la porte.

Il vous faudra de nombreuses autres tentatives pour avancer sur le chemin, mais au moins, vous aurez entrevu la porte et saurez qu’il existe autre chose derrière. Alors commence le voyage en esprit. Une autre vie est là. À vous d’en faire connaissance !

Espérance

Un jour, nous étions-nous dits
Chaque jour, maintenant
Ta tendresse, comme un feu dans l’hiver
Ton rire en fleur, émouvant
Ton regard devenu caresse

Belle, tu te crées lentement
Une âme dans la nuit
Lumière calme que je recueille
Du bout des doigts sur ton visage

Amour, ce petit mot, si grand
Chaque jour l’espérance est renouvelée

©  Loup Francart

Derrière

Le mur de Planck, un mur mythique
Enveloppant le cosmique

D’une seule face, à l’infini
Rien derrière, sans symétrie

Étrangeté, anomalie
Futilité, pure folie

Et au-delà, rien ne va plus
L’information est-elle en plus ?

Mathématiques sont les nombres
Le normatif sort de l’ombre

Qu’y a-t-il eu auparavant
S’y référer est-il probant ?

Un univers vide ou plein ?
Vide de tout ou plein de rien ?

Seul l’unique est dans le Un
Origine ou opportun ?

Et rien ne court, sous le soleil
Pas un caillou sous un orteil

Juste l’absence qui n’est pas rien
Dans l’univers où tout n’est qu’Un

©  Loup Francart

Rêve d'un jour

Elle tourna la tête vers lui, lentement, avec compassion. il faisait froid. Seule, la porte de l'église restait allumée. Elle lui fit signe : là-bas. Mais avait-il le courage de monter les marches du parvis ? Il la regardait, craintif. Une femme peut-elle comprendre ses hésitations.

Ses longs cheveux courraient au vent, sa robe frissonnait, ses doigts se tendaient vers un point, celui de son rêve. Mais lui, rêvait-il ?

Alors, elle lui tendit la main, prit la sienne, l'entraîna vers la brillance de la porte ouverte et lui dit : "Viens mon prince, épouse-moi !"

Matière et esprit

Comment définir ce lien intime qui peut surgir entre un objet et la conscience, entre la matière et l’esprit ? Il ne s’agit pas d’un mouvement de va-et-vient partant de soi et réfléchi sur l’objet jusqu’à une intensification de la conscience en présence de l’objet. Il ne s’agit pas non plus d’une pénétration de l’objet par une perception plus vive et plus consciente jusqu’au fond de nous-mêmes. Peut-être s’agit-il d’une sorte d’entrée en phase de rayonnements émis entre les deux, créant un champ de vibrations concentriques. Ce champ aurait le pouvoir de nous sortir de nous-mêmes et de faire monter vers une conscience plus aiguë l’être dans son ensemble. Elle est à la fois connaissance (projection de l’univers vers l’homme) et amour (projection de l’homme vers l’univers).

Cette osmose supprime toute forme de dualité sujet-objet, créant non plus une harmonie de la pensée et l’être, de la pensée et de l’action, mais une unité d’être qui pourrait aussi constituer un nouvel humanisme.

Folie

Quelle idée ! Y a-t-il un plumeau sur sa tête ?
L’aigrette qu’il porte n’est-elle pas suffisante ?
Sa face d’ange s’étale sur les murs sales
Et enchante les marins qui viennent du port
Le cosmonaute dérive sans repères
Il n’y a plus de haut, de gauche ou de droite
Même à côté ne signifie rien
Il n’y a que l’autour, mais autour de quoi
Puisque tout bouge et rien n'est stable ?
Il n’y a qu’un sentiment, qu’une illusion
A laquelle il tient à pleines dents
Abandonner aussi l’idée d’un être permanent
Seules les bulles inconsistantes flottent
Dans l’air vicié de la chambre verte
Et encombrent la mémoire de trous
Il saute entre ceux-ci sans protection
Jusqu’au jour où il tombera probablement
Détendu et plaisantant, dans l’absence
D’un moi devenu soi, sans poids et sans loi…
La vie a-t-elle une consistance ?

©  Loup Francart

Enrichissement par l'amour

L’amour exige du mystère pour naître et se développer.

Le mystère n'est pas ce que l’on tenterait de cacher volontairement (car l’amour exige que l’on ne cache rien), ce sont toutes les forces insoupçonnées que nous possédons sans le savoir et que l’autre entrevoit intuitivement en nous. Il peut alors nous guider dans cette recherche de notre perfection qui est ou qui devrait être le but de chacun.

Ainsi l’amour devient réellement le principe d’enrichissement, le moyen de s’élever vers la perfection de l’être.

 

Corps

Verts sont les plis de ton corps
Rouges sont les trous qui le percent
Jaunes sont les liquides qu’il exhale
Bruns sont les solides qui en sortent
Bleus sont les coups qui lui sont portés
Noirs sont les deuils qui l’affligent
Orange sont les espoirs qui l’animent
Blancs sont les désirs qui le transpercent
Mais…
Les aveugles, ont-ils un corps ?

Douce est la caresse qui te surprend
Pointue est la rancœur qui t’étreint
Pesant est le doigt qui t’entraîne vers la mort
Inconnue est la main qui t’enchante
Exaltante est la lèvre qui t’honore
Encourageante est l’ouverture qui se dévoile
Odorant est le cœur qui se cherche
Troublante est l’absence d’exaltations
Mais…
Ce corps est-il en bois ?

Alors elle s’étendit sur l’herbe
Et laissa ce corps ronger ses vétilles…
Levant les yeux, elle décida
De survivre à la bêtise
Et d’entrer en pâmoison

Depuis, elle est là, la statue
De la femme sans tête
Et d’inimaginables désirs…

©  Loup Francart

Vide et plein

L’esprit raisonne, au sens de la raison,
et l’âme résonne, selon la résonance.
François Cheng

 

Laisse ton âme devenir ton guide
Tais-toi et écoute

Sois ouvert au vide
Et lâche le plein
Qui t’a occupé toute la vie

Flotte sans pesanteur
Entre les projets et les souvenirs
Ouvre-toi au présent
Pénètre la goutte d’eau de l’océan
Et bois, recueilli, son nectar

Ne te laisse pas prendre par toi-même
Sort de ton personnage assuré
Et de tes raisonnements apeurés

Atteins le seuil de la transparence
Qui vibre au fond de toi
Et fais résonner la beauté

Sois candide
Et tu seras vivant

©  Loup Francart

 

 

Suite tableau

Et toujours...

Mais quand donc cela finira-t-il ?

Les contraires

Dieu : contraires assimilés. Il est à la fois ce que la femme aime en l'homme (la force, la volonté, la gloire) et ce que l'homme aime dans la femme (l'amour, la tendresse, la douceur, la maternité).

L'homme et la femme aime Dieu chacun à leur manière, souvent dans leur contraire.

Mais Dieu est au-delà de ces contradictions apparents et même de ces assimilations réconfortantes.

 

Attente

Elle attendait au bout du quai
Dans son imperméable vert olive
Ses cheveux blonds en halo
Jaillissaient telle une flamme
Mais ses yeux étaient baissés
Modestement elle attendait

Elle patienta trois jours
Puis, enfin, décida de partir
Elle ramassa sa valise en carton
Chercha la sortie, apeurée
Monta sur ses grands chevaux
Et, au galop, franchit les portes

Elle entra dans la ville lumière
Avec un bruit d’enfer
Personne ne l’attendait
Elle en surprit plus d’un
Ils courraient tous, hagards
Le sandwich à la main

On la vit fuir au loin
Les yeux à l’horizon
La chevelure au vent de la colère
Tous sont menteurs, pensa-t-elle
Pas de partage ni sourire
Chacun pour soi, sans dieu

Elle franchit monts et merveilles
Déjeuna au bord du lac
Avança vers l’eau bleutée
Tendit la main et la trempa
Elle lui parut accueillante
Elle se déshabilla, blanche de nudité

Ainsi finit la vie de celle qui attendit
Un soir d’orage au bout du quai
L’homme qui lui était destiné
Et qui ne put venir, ayant oublié
Le nom de cette gare inconnue…
Au bout de la jetée, elle sauta !

©  Loup Francart

Suite tableau

Cela n'avance guère. Ce n'est toujours qu'un brouillon. A quand la fin ?

Expérience de pensée

L’imagination est plus importante que le savoir.
Einstein

Connaître, c’est voir de l’extérieur
Acquérir une vision où l’on n’est pas inclus
Voir avec les yeux froids d’un veau mort-né
Rien alors n’imprime notre imagination
Vierge de tout regard et de toute connaissance
On se laisse aller comme un amateur
Ou le collégien qui ne peut laisser entrer
Des idées qu’il ne comprend ni ne vit

Le délire s’empare alors de vous
Vos sens ne vous servent à rien
Vous errez dans un paysage inconnu
La tête vide, les bras ballants, le corps flottant
Rien de ce que vous connaissez n’est visible
L’au-delà de l’espace et du temps se dévoile
A côté de ceux-ci apparaissent d’autres dimensions
Non perceptibles et étroitement mêlées aux nôtres
Vous vous accrochez à ces cordes d’énergie
Qui créent sans cesse la lumière et la matière
Vous passez ensuite d’un univers à un autre
Par des trous noirs qui vous propulsent
Non seulement au-delà du mur de Planck
Mais également au-delà de ce que votre imagination
Peut suggérer à votre petit cerveau

Ce rien est plein de tout
Et ce tout cache un autre rien
Qui vous conduit à un autre tout
Qui sans cesse crée un Un singulier
Où nous sommes heureux de vivre

©  Loup Francart

Morale et amour

La morale chrétienne est une morale sans fin parce qu’elle est fondée sur l’amour. Est-ce d’ailleurs à proprement parler une morale, la morale étant une méthode de  préservation de la société, une foi en vue de la survivance de l’humanité ?

L’amour et plus particulièrement la conception chrétienne de l'amour agapè, va au-delà de toute morale, il requiert l’être tout entier et non pas seulement l’être dans son aspect social ou même purement humain.

On ne peut observer et vivre l’amour une fois pour toutes, car l’amour exige toujours plus.

 

 

Toi-même ?

Es-tu toi-même ou joues-tu à être toi-même ?
L’image que tu te donnes de toi
Est-elle l’image que les autres voient ?
Elle est belle cette image, mais est-elle véridique ?

J’ai connu un être qui ne sut jamais qui il était
Un jour, il disparut derrière l’imagerie
J’eus beau chercher, je ne trouvais plus rien
Pas même l’emplacement d’un mirage
La route était vide et sans bas-côtés
Je partis en courant de peur de me voir

Depuis j’erre dans un rêve sans réalité
Regardant mon double, hilare d’inconnaissance
Oui, la vie est un rêve qui finira bientôt
Qu’y aura-t-il après ?

©  Loup Francart

Pérégrinations

A paraître prochainement aux Éditions des poètes français :

 

Loup Francart

 

Pérégrinations

Pictoèmes

Un pictoème est l’association d’un poème et d’une image, que celle-ci soit dessin, tableau ou photo. Le poème est incomplet sans cette image et inversement celle-ci éclaire le poème. Les deux forment un ensemble indissociable évoquant un instant, une émotion, un sentiment, voire une histoire ou même un concept.

19-05-23 Extraits Pérégrinations 2red.docx 

Prochainement...

Déplacement

Tous plongés dans leur tête
Pas celle qu’ils portent sur leurs épaules
Non, celle qu’ils tiennent comme un talisman
Dans une main aux doigts multiples
Qui s’agitent sans cesse joliment
La tête, l’autre, la vraie, dodeline
Au gré de la musique endiablée
Les fils sortant des oreilles comme des éclairs

Parfois l’un d’eux cesse et réfléchit
En a-t-il encore réellement la volonté ?
Ses batteries semblent à plat
Un voyant rouge s’allume. Que faire ?
L’homme sort de son sac un boitier
Et branche un autre fil sur l’autre boitier
Comment s’y retrouve-t-il ?
Mais ça marche, il reprend son dodelinement

Tiens, une sonnerie intempestive résonne
Une dame, robe rococo, bouche rougissante
Se jette sur son sac, fouille dans les écueils
Sort rose aux joues, rouge à lèvres
Parfum pour les aisselles, brosse à cheveux
Enfin, l’objet magique hurlant son appel
Allo ? crie-t-elle dans l’appareil
Tous se retournent, elle n’entend pas
Elles retirent ses boules Quies
Parle moins fort, hurle-t-elle

Dehors la nature fait silence : le train passe
Laissant filer les pensées dérisoires
Émanant des antennes emmêlées
De voyageurs inconscients, mais tranquillisés
Plus de prés verdoyants, plus d’hirondelles en folie
Plus même de tracteurs crachant et fumant
La vie est à côté, dans le train fonçant
Dans le boitier noir qu’ils tiennent en main
Et auquel ils donnent le nom de toile

La vie ne serait-elle plus qu’une toile peinte
Où se passent en catimini des événements virtuels
Certes toujours des émotions, mais expurgées
Elles ne viennent plus de leur cœur
Mais de leur tête, la seconde,
Celle qui n’est rien pour toi
Mais tout pour eux
Bientôt plus besoin de guillotine
Seul importera la poche à transfusion
Ou mieux, le fil baladeur
Qui vous remettra dans le droit chemin

Allez, dors donc et rêve au bienfaiteur
Qui s’efforce de te faciliter la vie
La gare viendra bientôt, rose de confusion
En attente d’espoir et de vraie vie

©  Loup Francart

Plénitude

 

La sagesse est d'exiger beaucoup de soi et peu des autres.

Alors vient la plénitude.

 

Suite tableau

Enfin ! Fini le tracé. Quelle engeance...

Dieu

Dieu est un être singulier
Parfois, il se perd dans le cosmos
Et n’ouvre plus les yeux sur ma misère
Où es-tu ?
Je crie dans la nuit sans réponse

D’autres fois, il est si proche
Que je le confonds avec moi
Serais-tu Dieu toi-même ?
Je me cherche sous mes vêtements
Sans trouver de réponse

Le plus souvent, il dort en moi
La bouche ouverte, comme un bienheureux
Il est là sans y être, perdu pour les autres
Présent comme une sentinelle
Gonflant ma poitrine d’un gaz hilarant
Éclairant ma nuit sans fin
D’une lueur délicate et savoureuse
Mais il ne se révèle pas
Aucune réponse à mes questions

Au fond, existe-t-il, ce Dieu
Dont tous parlent doctement ?
Je ne l’ai jamais touché !
Si, peut-être, en caressant la douceur enivrante
D’une femme, réchauffé par son souffle
Mais ces jours-là, je ne suis plus moi-même
Car enduit de crème de bonheur
Dont il me couvre avec patience
Dieu, où es-tu ? lui crie-je
Je suis là réponds l’aimée
De sa voix enchanteresse
Mais où ?
Je suis ton double fidèle
Ton inséparable compagne
Tu n’es donc pas Dieu ?

Il m’arrive parfois de l’entendre
Les yeux fermés, replié sur moi-même
Vibrant telle une membrane
Aux chants caressant l’être
Et perçant ma carapace
Alors je monte au paradis sans vergogne
Délaisse les humains terre à terre
Je n’entends que le grattement de ses pas
Je l’appelle, mais il ne répond
Qu’en trompettes et violons
Peut-être n’a-t-il rien à me dire ?

Il m’arrive d’être écrasé d’absence
Je cherche sous les meubles, dans les greniers
Sous mon lit ou derrière la cuisinière
Mais ne trouve rien de palpable
Et ma gorge se dessèche
J’ai soif de Dieu
Mais je ne sais pas boire

Alors, le plus souvent, je repars dans le monde
Solitaire, cherchant l’air
Les pieds collés à la glaise
Gros balourd attendri et peureux
Mais où est-il ce Dieu que je cherche
Perdu en haut de la colline
Explorant les vallées verdoyantes
Et même les mines ne menant à rien
Ne serais-tu rien ?

Ce n’est que lorsque je crois
Qu’il n’y a rien derrière le tout
Qu’il me fait un clin d’œil
Et se révèle dans sa beauté
Il me caresse de ses doigts de brise
Me fait une couche de plumes
M’ouvre aux mystères de l’absence
Et dévoile sa présence dans le tout
Qui n’est rien sans lui

J’exulte dans ce vide
Et… Oui… je me prends pour un Dieu

©  Loup Francart

En cours

Après quelques péripéties, reprise du travail en cours. Cela avance, mais quelle minutie.