L'écriture

Tous rêvent, l’écriture les prend…
Mais elle a plusieurs manières de chasser
Dont l’une des plus courantes :
S’installer dans le rêve de l’écrivain

D’autres s’essaient à quelques pas
Mais ils ont oublié leurs chaussures
Et les petits cailloux sont multiples
Ils ne peuvent les déplacer

Auparavant, la mémoire était essentielle
C’était une poche extensible et chère 
Gonflée de mots, puis de chiffres
Une mer troublée et prolifère  

L’imprimerie a tout bouleversé
Le doigt remplace l’oral défaillant
Sur un support non destructible
Et permet de conserver l’histoire

Mais pour écrire la vie
Rien de mieux qu’une machine
Qui trace sans distinction
L’imagination débridée et puérile

De nos jours, ce n’est qu’une petite boite
Que l’on transporte avec soi
Et que l’on chérit, car sans elle
Il ne reste rien que l’on puisse lire

Donc, écrivons sans vergogne
Salissons-nous les doigts
Essuyons-les dans nos mouchoirs
Et comme Pilate lavons-nous les mains

Mais quoi écrire ? La vie n’est pas 
Un long fleuve tranquille et rêvé
Elle s’écoule chaque jour petitement
Mais fini bien en fleuve déchaîné

Un jour, le fleuve devient mer
Après avoir franchi monts et collines
Ruisselé dans les vallées
Et pleurer dans les lacs

Ce peut devenir un livre merveilleux
Ou un torchon infâme et vénéneux
Cela ne dépend pas seulement de l’auteur
Mais aussi du lecteur attentif

Ainsi pour écrire il faut être deux
Un jour ou l’autre, être lu
Et poursuivi de pleurs et de rires
Malgré l'intention de l’auteur

Méditation à la Flute indienne

 

L'homme se dresse

les sons s'égrainent

les sens s'éveillent

il devient autre

Une galerie d'art en pleine campagne

Il se leva seul
Les écuries sanglantes
Luisaient de couleurs

Une délicieuse soirée
Le grand Meaulnes ne l’eût pas dédaigné
Un rêve au fond des bois touffus
Et l’art caché derrière les frondaisons 

Somnolence

Assis, toujours, devant la même table
Il s’étonne de sa propre inconscience
Que fais-je ainsi debout à cette heure
Alors que les autres dorment sans penser

Et qu’est-ce que la pensée pâlotte et papillonnante
Qui, là encore, soulève un effort d’imagination
À côté du silence de la nuit et du froid du jour
Jusqu’à l’ensevelir et le confondre avec les spectres

Le cou ploie vers la terre, encombré de sommeil
Même les mains se laissent aller, vertes de bonheur
À l’idée des draps frais qui l’attendent
 Et de la blondeur des bras qui vont l’enserrer 

Merci, Seigneur, de m’arracher à cette torpeur
Dresse-moi, debout, devant toi, ouvert
Fleuris mes pensées de cieux sans pression
Qu’enfin je m’endorme, perdu dans le vide cosmique

 

Neige, de Maxence Fermine, Edition Arléa, 2002

Neige, un petit de livre de maître 
Au nom court comme un haïku :
Yuko Akita avait deux passions
Le haïku… et la neige…

Le père de Yuko était shintoïste
Père, je veux devenir poète
La poésie n’est pas un métier
C’est un passe-temps
C’est ce que je veux faire
Apprendre à regarder
Passer le temps

La neige est un poème
Un poème d’une blancheur éclatante
Et il se laisse ensorceler par la femme
En partant trouver son maître
Maître apprenez-moi la couleur
Le Maître sourit et répondit
Apprends-moi d’abord la neige

Le livre est un haïku
Il raconte l’histoire de Neige
Qui rencontre la femme du Maître
Une funambule qui mourut tragiquement
Sa vie tenait un une seule ligne. Droite
Elle marchait dans les airs

La suite se lit dans la blancheur
Jusqu’à ce que les couleurs apparaissent

Sommeil

Jeune, il se dédoublait
Il était le gentil garçon
Chaque jour à la tâche
Mais, dans la solitude
Il rêvait d’un monde 
Sans contrainte ni misère
Il montait sur les chevaux
Et chevauchait sans crainte
Les étoiles et galaxies
Sans jamais regarder en arrière
Un jour, il ne sait plus quand
Il fut en vue d’une galaxie 
Dont les planètes étaient bleues
Étrangères aux couleurs chaudes
Et au souffle des vents stellaires
Il se sentit en paix, assagi 
Rasséréné, bercé de bonheur
Sans en comprendre les raisons
Accompagné par sa vitalité
Il parcourut longuement
Les allées du pouvoir et la finalité
D’une vie réglée par le temps
Il se vit serviteur et maître 
Par la vitesse acquise
Jusqu’aux confins de l’infini
Là où rien ne dit où l’on va
Ni où l’on est, ni même qui est-on
Rien n’existait que cette envie
D’expérimenter l’inconnu
Sans contrainte ni misère
Il s’approcha des courants d’air
Huma les senteurs de l’inexploré
Et s’endormit benoîtement
Dans les rayons d’un soleil mou

Depuis il dort sans savoir
Ce qui lui manque
Sa vie est bien remplie,
Mais il ne sait de quoi !

L'héritage

Une impression, c’est tout
Et encore, qu’est-elle ?
Il partit sans bagage
Il n’avait rien qui le guide
Ou le porte… Rien
Il sortit par la porte Nord
Franchit le pont de la Vistule
Et s’encouragea en chantant
Il marcha huit heures
Franc du collier
Et finit, épuisé
Il s’assit au pied d’un chêne
Regarda le paysage
Et conclut an changement
Le monde a-t-il bougé aujourd’hui ?
Plus attentivement intéressé
Il observa une jeune femme
Qui marchait devant lui
Bizarre, elle marchait penchée à droite
Comme portant un seau ou un paquet
Il s’avança en allongeant le pas
Pardon Mademoiselle
Puis-je vous aider à porter
Ce qui paraît bien lourd
Pour une jeune fille comme vous ?
Sûrement pas Monsieur
Je porte mes souvenirs
Et la mémoire de la famille
Et tout cela ne m’appartient pas
C’est un héritage désastreux
Mais que je n’ai pas le droit
De le laisser au bord du chemin
Peut-être un jour
Pourrais-je m’en débarrasser !
Qu’à cela ne tienne
Je peux m’en charger
C’est ainsi qu’il hérita de mille songes
Et oublia son passé
Probablement son présent
Et peut-être même un avenir prometteur
Parce qu’il avait croisé la femme
Qui le conduisit dans l’inconnu
Il ne le regretta pas
Elle riait de ses dents de verre
Et pensait toujours avant d’agir

 

Boléro

Elle sortit par la porte de derrière
Elle ne voulait pas paraître vierge
Elle ne portait qu’un boléro
Laissant la peau nue et blanche
Elle se sentit prise par le bras
Qui donc voudrait la retenir
Dans l’enfer de la musique béante
Et lui forcer la main et les pieds
À danser sans cesse la polka
Derrière un bar louche et étroit
Il l’entraîna avec douceur
Lui caressant le bras dénudé
Elle fit un faux pas, riant
Et le regarda, gouailleuse
Remarquant son soudain intérêt
Et ses mains mobiles et moites
Elle avança encore d’un pas
Et tomba dans le piège grossier
Que sont doux ces bras velus
Forts comme un turc, dit-il
Oui, mais les Turcs n’ont plus
De domicile fixe et cherchent
La pièce où s’étend et dormir
Alors elle entrouvrit son corsage
Et lui montra l’ombre de ses seins
Qui flottaient entre le tissu
Elle lui prit la tête et le plaça
Comme un trophée
Entre les deux mamelons
Elle ria aux éclats, 
Puis se laissa prendre au jeu
Des plaisirs défendus
Rien pourtant ne la disposait
À devenir femme un soir d’automne

Le renard et la belette

Le regard emporté du renard
Se porta sur la belette maligne
Qu’est donc cet animal si mouvant ?
Il haussa la tête, humant l’air 
Bien camouflé, avança prudemment 
Qu’est donc cet être mobile 
Qui danse de mille pattes 
Et chante à la lune sa gaité ?
Son œil prudent s’humecta 
La belette virevolte et s’amuse
Des mille précautions du renard
Qui ne voit qu’elle le voit
Elle disparut de la vue acerbe
Du tas de poils orangé et puant
Et se découvrit rayonnante
A quelques pas du curieux
« Qui donc, Monsieur, observez-vous
De cet œil plein d’appétit 
Ne serait-ce pas la conjoncture
De ma présence pleine et entière ? »
Retourné et surpris, le renard
N’osa saisir l’animal opportun
Alors celui-ci le prit par le cou
Lui passa la patte dans le dos
Et lui dit chaleureusement :
« C’est fini, amusons-nous
C’est plus qu’une opportunité
Cela devient une nécessité ! »
Depuis, dans plaine dénudée
Le renard et la belette
Égayent leurs amis, contant
Des faits inimaginables :
« La joie est le meilleur de l’être »

Être

Je ne suis plus et je suis
Je ne suis plus ce que j’étais
Et je suis pleinement tout l’univers
Tu n’es plus et tu es, totalement
S’oublier pour être
Être pour fermer le cercle
L’existence est absence
L’absence est présence
Je suis parce que je ne suis plus

 

Pourquoi travailler ?

Pourquoi travailler ?

Tout d’abord, ne pas dépendre des autres pour exister 
C’est-à-dire gagner sa vie pour s’assumer  
Et permettre aux proches de vivre autour de soi
En allant plus loin finalement faire vivre la société humaine
Plus encore, contribuer à une société meilleure

Mais dans le même temps, se réaliser
C’est-à-dire chercher en moi ce que je suis
Et trouver en moi le meilleur 
Pour moi-même et pour les autres

Se réaliser en aidant les autres à se réaliser
Directement ou indirectement

En fait, pour être heureux,
L’être humain doit concilier 
La vie en société et la vie personnelle

 

 

MACARENA RAMÍREZ. Festival flamenco de León

Elle n'est plus femme, ni homme...

serait-elle la vie ?

 

Un frémissement

La femme devient furie

Eau bouillonnante

xx (symphonie nippone : photos Gildas de La Monneraye)

 

Derrière une apparente modernité 
Le Japon cultive ses traditions ancestrales
Tout d’abord, la terre nourricière
Qui encercle les immeubles citadins

Elle incite à la purification
Mais cernée par l’appel au changement
Elle perd son apaisant pouvoir
Malgré sa force naturelle et son humilité

L’homme penché sur la terre
Respirant la sagesse du temps
Contemple l’herbe et l’immensité
Purifié par l’eau et les ablutions

Puis, montant vers les cieux, la pierre ferme et solide
Érection de la volonté moderniste
Encerclant l’horizontal, envahissant
L’homme debout jusqu’à l’abaissement

Ainsi la lutte entre le Moi et le Soi
Règle la vie et la mort des Japonais
Une obsession : Comment trouver sa place
Dans un monde si mobile et si personnalisé ?

Voyage imaginaire

Nuit… Nue comme un courant d’air
Elle sortit du lit, fleur égarée
Et courut en tremblant
S’abriter sous les cris des enfants

Elle avait lu ces contes fantaisistes
Où l’âne devient roi et le roi maudit
Le noir lui avait porté conseil
Elle tentait une nouvelle approche

Comment se donner sans fard
Et dire aux sujets du royaume
Vous êtes le sel de la terre
Et les fleurs du ciel étoilé

Elle pleura longtemps son corps
Devenu solitaire et esseulé
Elle n’avait pas connu ce délabrement
Depuis les jours sans désir

Elle comprit alors l’engagement
Des consacrées dans l’absence
D’une vie sans poids ni mesure
Baignant dans la félicité

Où poursuit-elle maintenant et dans l’avenir
Le cœur transparent de lumière
Reposée, assagie et vierge
D’un bonheur d’infinitude 

Equitation (poème)

Camille Carier Bergeron et Acoeur/crédit photo Claude Ménard

 

Perdue

Le retour des petits pains sans levain
Qui prennent l’autoroute sans péage
Ils vont ensemble ou chacun de leur côté
Aboyer contre ceux qui sautent et courent
Lui, là, qu’est-il à vouloir pondre un œuf
Au pied de la porte du paradis perdu
Dorénavant, les ombres sont à la lumière
Et le chat attrape la neige qui tombe
D’un ciel blond, tenace et ambigu
Quelle histoire que cette fille sans fard
Qui plonge sans vergogne dans un bain
Et mord ses genoux verts et asséchés
Rien n’est plus vrai que l’oiseau voleur
Chantant à voix haute son malheur
Sans pleurer un instant dans sa manche
Va, cours après elle et rattrape-la
Elle peut t’échapper et te mordre
Sans jamais oublier de boire le sang

L'art et la grande guerre

Cette vidéo a été réalisée en 1982, lors des deux années passées à l’École supérieure de guerre. En voici une version révisée et améliorée par Antoine Vignes.

https://www.youtube.com/watch?v=vAU5YWRLmsE

 

Existence

Que veut-il, l’homme sans corps ?
Il a traversé les ans sans voir les années
Il n’était pas là, on ne le voyait pas
Il méditait sur le monde sans relief

L’horizon plane, une feuille blanche
Un rien vêtu d’absence, sans volonté
Il rayonnait d’obscurité, de froid
Et clignait de ses yeux vides

Les gens passaient sans le voir
Peut-être ressentaient-ils un frisson
Qui secouait leur dos velu
Mais personne ne se plaignait

Ne sachant d’où venait cette sensation
Étrange est-elle, avançant sans bruit
Fermée sur elle-même, tel un courant d’air
Pleurant sur le rien qu’elle est
Espérant simplement, qu’un jour
Elle jouira d’une existence libre

Figure impossible

 

 

Le voile

Tu es là, derrière le voile
Il n’y a ni passé ni avenir
Le présent existe-t-il ? 
Je ne sais. Et pourtant tu es !

Au-delà de l’être
Se cache le non-être 
Qu’est-il ?
…

Sans question, y a-t-il une réponse ?
Le palpable est-il réponse ?
L’imaginaire n’est pas 
Et pourtant, en toi, il est vérité

Dans ton intériorité
Au plus profond de toi-même
Tu fouilles encore jusqu’à la lie
Qui jaillira un jour prochain

Jour de liesse et magnificence
Tout sera dévoilé
Et tu t’envoleras, léger
Dans un monde sans voile

Signe

Un signe est un avertissement intérieur caché à tous et, particulièrement, à celui auquel il s'adresse. Le signe surprend, il ne te change pas, mais, en un instant, il change ta vie. Il t’interroge sur toi-même. Prend garde aux signes et oublie ton égo. Le signe te révèlera à toi-même.

 

 

Lui

Cela la travaille sans cesse :
Où se trouve l’homme qui la connait ?
Il existe pourtant, il lui est apparu un jour
Et elle n’oublie plus rien 

C’était sans doute un rêve
Une ombre délaissée
Un filet d’air subtil
Comme un souvenir déjà présent

Puis cela a déclenché une tempête
Le rose aux joues, les larmes aux yeux
Le tremblement des mains, 
Jusqu’à l’anéantissement de l’être

Où est-il l’homme chéri
Celui qui me donne la vie
Je rêve à son image
Et m’envole vers l’au-delà 

Une idée

L’univers ne serait-il qu’une idée ?
Pourrait-il n’être qu’un fétu 
Né ou rejeté dans la tête de Dieu,
Une simple idée sans consistance ? 

C’est un lieu où le temps ne s’écoule pas
C’est un lieu où l’espace est si réduit
Qu’il en devient introuvable
C’est un lieu sans objet : imaginaire !

Et pourtant ce lieu est et existe
On l’appelle « singularité initiale »
Il est le zéro absolu de l’espace et du temps
L’infini dans l’absence d’être !

Alors Dieu serait-il inexistant ?
Pourquoi chercher ce qui n’existe pas ?
On peut aussi penser, autre hypothèse
Dieu est tout, mais ce n’est qu’une idée 

Pourtant je suis puisque je pense
Mais je ne pense que dans ma boite
Y a-t-il une pensée au-dehors
Un univers sans existence ni consistance ?

Ludmina, la femme de rêve
Se révèle par son absence
Elle met au monde l’enfant
Sans que rien ne la désigne

Et depuis chaque seconde engendre les événements
Qui font de nous des êtres vivants
Vivants du rien, engendrés par personne
Marchant vers l’inexistence
Sous le regard d’un Dieu qui seul est

Improvisation par Barbara Hannigan & Michel Portal

 

Étonnant ! 

Média

Vois l’ombre de ton arrogance
Qui perdure au-delà de ta présence
Tu te perds dans l’ignorance
Et ne connais plus la brillance 

Glisse sur l’image
Quel étrange voyage !
Caché sous les feuillages
Tu trace ton sillage 

Enfin vint le temps
D’un étrange étirement 
Où croises-tu l’océan
Sans voir un pénitent ?

Mort et disparu
Tu erres, incongru
Et empruntes la rue
Dont le passage est défendu

Adieu, le beau songe
Qui, d’un regard s’allonge
Et qui, encore, prolonge
Une impression de mensonge !
 

Le pays des rêves

Toi-même, reprise du mal

Mal de vivre ou mal d’être
Cela t’arrive vers trois heures
Lorsque la nuit s’ouvre
Et te berce de sommeil ralenti

Alors, dans la quiétude
Du ralentissement précoce
Les vieux démons rejaillissent
Qu’es-tu toi-même ?

Prise au piège de ton humanité
Tu erres dans le noir de ton corps
Tu palpes ton cœur de pierre
Et tousses sèchement
De vagues brins de folie
Qui s’épanouissent autour de toi
Comme les fleurs des champs

Réveille-toi, réveille-toi
Ne laisse pas la vie
S’emparer de toi-même
Et emporter le meilleur

Redresse-toi, relève-toi
Et va, libre comme le vent
Qui souffle où il veut
Au pays des rêves et de l’amour

Moi et Toi

Tu es la beauté profonde
Celles des paysages inconnus
Qui glace l’air ambiant 
Et dénature l’habitude

Certes, tu existes encore
Et t'épanouis dans la vie
Mais tu es aussi le songe
De toujours et d’un jour

Ton regard s’en va
Il se perd dans la brume
Au loin derrière la vision
Ouvert sur l’inconnu

Tu ne sais toi-même
Où il part et se perd
Vois-tu même quelque chose
Oui, l’espoir de l’osmose

Deux qui ne font qu’Un 
Un qui est hors du temps
Deux qui vivent en Un
Un sans être deux…

Toi et moi

Toi, serait-ce toi ?
Es-tu celui qui vient 
Au long de nuits sans fin ?
Où se trouve donc ce moi ?

Tu le cherches dans tes poches
Et ne trouve que le vide
Tu n’es pourtant qu’un fantoche
Et ne peut rester impavide

Alors soulevant ta paupière
Tu regardes ton œuvre
Et ne vois que l’écuyère
Hors de toute manœuvre 

Rien n’existe donc, hormis toi
Et encore qu’es-tu toi-même
Sans ce brin de foi
Existerait-il lui-même ?

Il a vécu, et toi ?
La tête pleine d’absence
Tu cherches le soi
Sans magnificence

Baisse les yeux
Ouvre ton cœur 
Écoute les sons mélodieux
Et avance sans peur

Aliénore d'Aquitaine

Voici une évocation  qui mérite d’être vue et écoutée.

Notez dès maintenant la date et venez nombreux écouter Isabelle de Bodinat et Patricio Cadena Pérez. Vous passerez une après-midi emplie des rêves de cette grande dame qu’était Aliénor d’Aquitaine et qui sera suivie d’un cocktail rafraichissant. 

N’oubliez pas de réserver pour cette date (le 2 octobre, 15h00) à [e-mail]

Retenez bien cette date et venez rêver.

 

Vacances

Quelques jours et quelques nuits

encore... encore....

enfoui dans la verdure du Périgord

je reprends bientôt

promis...