Folie

Quelle idée ! Y a-t-il un plumeau sur sa tête ?
L’aigrette qu’il porte n’est-elle pas suffisante ?
Sa face d’ange s’étale sur les murs sales
Et enchante les marins qui viennent du port
Le cosmonaute dérive sans repères
Il n’y a plus de haut, de gauche ou de droite
Même à côté ne signifie rien
Il n’y a que l’autour, mais autour de quoi
Puisque tout bouge et rien n'est stable ?
Il n’y a qu’un sentiment, qu’une illusion
A laquelle il tient à pleines dents
Abandonner aussi l’idée d’un être permanent
Seules les bulles inconsistantes flottent
Dans l’air vicié de la chambre verte
Et encombrent la mémoire de trous
Il saute entre ceux-ci sans protection
Jusqu’au jour où il tombera probablement
Détendu et plaisantant, dans l’absence
D’un moi devenu soi, sans poids et sans loi…
La vie a-t-elle une consistance ?

©  Loup Francart