Elle et lui

Il est
Elle est
Mais sont-ils tous les deux
Qu’ont-ils de commun ?
Lui ne sent qu’un feu dans le corps
Elle, que sent-elle ?
Une chaleur douce l’envahit
Le calme s’empare d’elle
Et pourtant, le diable au corps aussi
Ils se regardent comme des aimants
Elle avance la main et le contemple
Il ne sait quelle attitude adopter
Mais brusquement, il touche sa manche
Elle lève les yeux et le voit
Alors elle s’avance vers lui
Et se jette dans l’inconnu
Comme du haut d’une montagne
Ce fut une chute réelle
Un arrêt du cœur et de la pensée…
Enfin, elle reprend vie…

Liberté

On ne peut mourir à soi-même sans avoir découvert le lieu où le moi n’est plus. Le moi ne peut se combattre lui-même. Pour le combattre, il faut être dans l’autre lieu, celui où la lumière remplace l’obscurité du moi, celui où l’unique remplace le flot des sollicitations.

Mourir à soi-même, c’est vivre dans le centre d’où tout part, cette vibration constante de chaleur et de lumière qui donne la transparence de l’être. Ce n’est que par une constante attention portée à cette source qui se trouve au plus profond de nous que se réalise la vraie vie, celle où l’homme, oubliant son moi, est totalement libre.