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Il est là, las, hélas Il ne pense rien, il n’est plus Un vague brouillard l’environne Rien à faire que s’exécuter Il se lève dans le froid Il s’échauffe dans sa tête Qui devient brûlante Un trou d’air s’empare de lui Il voit des flammes partout Le calme, puis l’agitation Comme éteindre le feu Qui secoue son être Et le laisse pantois Alors, il marche Il marche et tourne en rond Sans autre but que la mort Entre deux murs éphémères Un passage aussi étroit Aussi mince qu’un fil Juste une fente fuyante Un verrou sans consistance Qu’est-il cet...