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Il est Elle est Mais sont-ils tous les deux Qu’ont-ils de commun ? Lui ne sent qu’un feu dans le corps Elle, que sent-elle ? Une chaleur douce l’envahit Le calme s’empare d’elle Et pourtant, le diable au corps aussi Ils se regardent comme des aimants Elle avance la main et le contemple Il ne sait quelle attitude adopter Mais brusquement, il touche sa manche Elle lève les yeux et le voit Alors elle s’avance vers lui Et se jette dans l’inconnu Comme du haut d’une montagne Ce fut une chute réelle Un arrêt du cœur et de la pensée… Enfin, elle reprend vie…

On ne peut mourir à soi-même sans avoir découvert le lieu où le moi n’est plus. Le moi ne peut se combattre lui-même. Pour le combattre, il faut être dans l’autre lieu, celui où la lumière remplace l’obscurité du moi, celui où l’unique remplace le flot des sollicitations. Mourir à soi-même, c’est vivre dans le centre d’où tout part, cette vibration constante de chaleur et de lumière qui...