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L’inculture gagne du terrain Qu’est-ce qu’un vers et une strophe Au regard de ferrailles et de pierres Rien qu’un amas fragile et sans consistance La pensée n’est qu’un éclair dans la nuit Bien vite perdue dans le toucher invisible De souvenirs ou de sentiments Ou encore de fureur et de dénégations Que pensent les infirmes dépités Les ensorcelés de l’amour Les enivrés de notes claires Les caressants aux mains fortes ! Seuls comptent le ferme et le décisif Que l’on tient dans sa poigne acerbe Tel l’avide qui serre autour de lui Ses possessions...

J’ai soif de Toi Comme un amant a soif De la présence de l’autre Rien ne peut me désaltérer Hormis la cloche qui tinte Au loin, si loin, imperceptible Aux oreilles des humains Et qui écrase les sons De coups inaudibles L’air tremble Je monte hors de moi Dans ce Soi qui n’est rien Et qui berce ma pellicule De rides frissonnantes M’entraînant vers Toi Vers...