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Une montagne de papiers froissés Des fils partout, noirs, rouges, épais ou fins Des écrans brillants, avides, clairs Au-dessus, une tête, pleine, lasse Bougeant difficilement, ne voyant rien Que ses écrans de blanc vêtus Oui, il est là, observant les lueurs Un chèche sur le chef Un manque à son palmarès Un gant aux doigts agiles Nu, il va de la chambre au salon Regardant sans cesse les écrans Tremblant à l’annonce de chiffres mauvais Se mordant les doigts jusqu’au sang Plus rien ne va, dit sa compagne Si tout va bien, répond-il Et il part dans une...

L’oiseau est mort Était-il un oiseau de malheur Ou celui du bonheur Il ne verra plus ses yeux vivants Son plumage coloré Il n’entendra plus son chant Qui, tous les matins Le réveillait heureux De vivre une nouvelle journée