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  Marcher le long d’un cours d’eau, Promener sa paresse au fil des pas En regardant défiler l’herbe verte Et se laisser aller à une douce somnolence, A chaque seconde qui s’égraine.     Par endroit, la roche se présente nue Comme coupée au couteau, Mais environnée des guirlandes de buis Qui poussent, sauvages, A l’image des millénaires écoulés, Et pourtant domestiquées Par la proximité des prés.     Au fond de la vallée, un village. Pas un bruit, pas une âme. Seul le chuintement de...