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Première lueur de l’aube Il ouvre un demi-œil, petitement Quelle heure peut-il être ? Ah, c’est vrai, il a oublié sa montre Dans le salon ou la salle de bain Ce n’est plus la langueur du sommeil Mais pas non plus l’aiguillon réel D’un désir de nouveauté attirant Entre les deux, qu’y a-t-il ? Une bande de sensations inconnues Des sautes instantanées d’humeur Je me lève ou je m’évanouis à nouveau Dans un néant qui tend les bras ? Il ne sait pas. Il n’envisage rien. Quel brouillard vague et attirant Il le prolonge et le caresse Comme il tend la main vers elle...