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Cheminées aux visages tordus, Murs armés d’une charpente nue, Rouge, jaune, vert, Bois, ciment et fer. Qui donc voudra s’entasser En ton sein de prostituée, Dont, telle une verrue, le crochet mamelon Serait antenne de télévision. Et ce château fort de béton armé, Sans charmante mort, même sans fumée, Dresse un squelette strié de grues,  Comme une bicyclette de rue. L’eunuque humain et sa progéniture,  Abeilles blessées autour de la confiture, De ton sein de prostituée Suceront les alizés. (écrit en juillet 1963)

Qui croire ? Certains sont sans imagination Y a-t-il un Dieu ? Ils ne savent et ne veulent pas savoir Dieu est bien là Mais que fait-il ? C’est un être anonyme L’indifférence le condamne à n’être que spéculations Tu es parce que tu n’es pas Dieu Que te sert autrement Ce personnage historique Qui encombre ton esprit ? Oui, Dieu t’attend dans ton secret

  L’extase du premier jour L’aboutissement du dernier Elle rêvait et courait Il sentit en lui le désir Que faire sinon fuir ! 

  Clochers, tours, campaniles, beffrois Tous se dressent devant les visiteurs Campés sur leur socle élevé, fortifié Ils écrasent l’égo de leur ombre exaltante A...

Le temps s’en va… Je le retiens dans ces lignes Qui sont les frontières de la mémoire. Ce sont des nuages de souvenir, Diffus, mais perceptibles, Comme des pansements Sur une...