30/11/2014
Poussière
Elle lui fit mordre la poussière. Qu’était-elle, cette furie ? Pourtant ses cheveux d’or lui donnaient l’air guilleret Il tenta sa chance, cherchant à l’embrasser à pleine bouche Sans dire mot elle lui prit le col, le regarda sans haine Et d’une hanche adroite le fit passer sur sa tête Souviens-toi, une femme est un roseau de douceur Pour qui sait l’approcher avec mérite et respect Elle ne jette pas la poussière aux yeux du monde Elle se tient droite, implorante et discrète Et t’entraine dans son sillage odorant et subtil Tu es poussière et tu retourneras à la...